对我来说，世界上所有的厨房，都比不上奶奶的厨房。

童年记忆中最温馨的地方，莫过于奶奶的厨房。每当暮色降临，奶奶便开始在厨房忙活。铁器碰撞的清脆声、柴火燃烧的“滋滋”声、蔬菜被高温灼烧的声响，奏出了美妙的交响曲。

那时的我总喜欢蹲在奶奶旁边，看奶奶像魔法师一般，在厨房有限的空间里，将“做饭”变成“烹调艺术”。柴火温暖，灶膛里的火苗发出温暖的橘红的光，映着我小小的脸庞。

油亮亮的焖猪手，雪白的藕片，带着粽叶清香的年糕，大铁锅里香浓的疙瘩汤......院里的大狼狗总也忍不住馋，溜进家候着，慵懒地依偎在用泥砖砌成的土灶旁。

及至过年，奶奶的厨房就变成了宝库。炸麻花、麻叶、豆腐、肉丸子。奶奶一边忙活，一边不忘把热乎的肉丸子塞我嘴里一个。看我吃着，奶奶便笑盈盈的，注视我的眼神温柔而静默。

印象最深的是蒸馒头。那笼上的蒸汽呲呲的，突突的，蒸汽弥漫，温暖异常，窗玻璃看上去雾蒙蒙的，像极了故事书里虚幻的童话梦境。

蒸馒头很累人，记得头晚夜里，奶奶就起好酵头。次日一大早，奶奶便束着大围裙，把发好的酵面倒到很大的斗盆里，兑上足够的面粉，不停地揉搓拌匀，然后盖上箅子，蒙上厚厚的棉被，这叫醒面。待面团发起，再加入碱面和剩下的一半面粉，反复揉匀。

面发好后，奶奶就在案板上揉面、做馒头。面剂子都乖乖听奶奶的话，不一会儿功夫，生的馒头坯便出现在奶奶手里，光滑且形象丰富。等大锅里的水烧开了，奶奶就会掀开笼屉，铺上一层湿纱布，再把馒头坯逐个码入屉上。奶奶告诉我，要留出足够的间隙，好让馒头膨大。几层高的笼屉码好盖严，最后还要用麸皮儿把缝隙填好，以防漏气儿。

不一会儿，香喷喷、热腾腾的大馒头就出炉了。麦面的香气太诱人，整个屋子里都弥漫着馒头的香味，馋得我直流口水。奶奶做的馒头很结实，一个相当于外面卖的两三个馒头的重量，纯天然，味道可想而知。 

渐渐长大了，开始工作，我有了自己的厨房。电饭煲、电磁炉等现代化产品一应俱全，只是缺少人间烟火，未免冷清。不做饭的时候，会吃盒饭，但这种粗枝大叶、不求甚解的东西，有太多敷衍的意味。吃着吃着，就失去对生活的热望，仿佛吃饭只是维持生命的一种必要途径，如果哪天可以不依靠这种途径，便可以把这道程序去掉。有时无奈地从超市里买馒头回来，那寡然的味道愈加会让我怀念儿时的馒头。也许，奶奶给予我的味道已在我心里扎了根，使我固执地怀恋着那种浓浓的、扯不断的情愫吧。

于是，我更怀念起奶奶的厨房。奶奶教会我，厨房的美一定不矫情，它随意。红红火火的日子，是自己过出来的。厨房——包括装修在内的一切外观、设备都是浮云，它的境界取决于——家中的女主人。

直到今天，每次从家到北京，我的行李箱依然“满载”奶奶做的馒头。这些有咬劲，入口香甜的馒头对我来说值千金。因为我知道，为了蒸馒头，今年快八十岁的奶奶又忙活了好久，她一个人和面、揉面，留意着时间，再把最白最胖的挑出来，用干净透明的口袋装好，留给我。对于孙女喜欢闯荡的梦想，奶奶很是担忧，生怕我离家在外吃不好，在她的观念里，只有在家，才能吃得合意而健康。也许，她是对的。

美食，家庭和爱，我们无法割舍。

我只盼一年中能多几天假期，回家，陪奶奶说说话，吃顿便饭。在奶奶的厨房里，我们一边剥着葱蒜，一边讲着所见所闻，我知道，奶奶一定会笑得泪花闪动。